sábado, 20 de noviembre de 2021

LA FOTO ES DE UNA MISA EN UNA IGLESIA ABANDONADA DE TURQUÍA, DURANTE EL SERMÓN

 Me rompe el corazón el abandono que la esposa ha hecho de un amigo mío. Ella no podía haber hecho las cosas con más maldad. Allá ella. Existe una Justicia en el mundo que contempla todo en silencio, pero que cuando actúa, su sentencia es inapelable.

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Un primo mío, con el pasar de los años, se ha convertido en uno de mis mejores amigos. Le llamo con frecuencia. Hablo con él como con pocas personas. La amistad ha ido creciendo y consolidándose. No tiene precio poder llamar a alguien sin temor a abusar por haber llamado mucho, el poder alargarse sin tener nada que contar, por el placer de hablar con el otro.

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He hablado con el editor de México que fue el primero en publicar Summa Daemoniaca en el año 2004. Lleva años retirado del mundo de la publicación de libros. Hemos recordado aquellos tiempos. ¡La primera vez que se publicó! Qué fresco era todo. Qué jóvenes éramos él, su socio y yo. Ni él ni yo sospechábamos que iba a extenderse este título del modo que lo hizo. Es una de las preguntas para las que no tengo respuesta: ¿cuánta gente ha leído esa obra?

En papel sí que sé cuántas copias se vendieron y a cuántas lenguas se tradujo: está publicado en ocho lenguas. Hoy día está incluso en audio en Youtube, en varias versiones. Ayer me vinieron a visitar unos simpatiquísimos lectores de Zaragoza con los que almorcé y paseé.

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He releído un buen rato unos capítulos de La Regenta. Leerla casi me desmoraliza. Su perfección resulta para mí tan admirable como inalcanzable. Hay escritores y escritores, como hay montañas y montañas, cada una con su propia altura.

Mis densos valles de bosques demoniacos son peculiares. He necesitado una vida para que crecieran. Bosques cuajados de peñascos novelísticos. Por aquí y por allí con setas de ensayos.

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Por el trabajo nunca he pospuesto la amistad con mis conocidos o el encuentro con los lectores porque la escritura para mí ha sido algo instrumental, para conseguir lo humano. Los libros siempre podían esperar.

No sé qué me deparará el libro de mi vida. La existencia siempre tiene la capacidad de podernos sorprender, incluso para bien.

P. FORTEA

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